Longtemps, Clément Rosset a fait figure de philosophe à part, d’excentrique d’une certaine manière. Trop français, pas assez germanique, écrivant avec brièveté et laconisme (quelle faute de goût), loin de tout idéalisme post-heidegerrien, incapable de saisir que le réel n’est qu’un mirage qui se joue entre « l’être » et « l’étant », l’écrivain poursuivait une route aride, sans rédemption ni remise à plus tard de l’incurable néant de vivre.